Fundación Sin Fines de Lucro
Declarada de interés especial por la Legislatura del Gobierno de la Ciudad

	Exhibición n° 6444		                      		Lunes 15 de noviembre de 2004
Temporada n° 51                                                                                   Cine COSMOS

SONATA OTOÑAL (Herbstsonate / Sonate d’automne / Höstsonaten, Alemania Federal / Francia / Suecia-1978) dirección: INGMAR BERGMAN. Libreto: Ingmar Bergman. Fotografía: Sven Nykvist. Temas musicales: fragmentos de piezas de Johann Sebastián Bach, Frédéric Chopin, Georg Friedrich Händel, Robert Schumann. Diseño del film: Anna Asp. Montaje: Sylvia Ingemarsson. Asistente de dirección: Peder Langenskiöld. Sonido: Owe Svensson, asistente sonido: Tommy Persson. Vestuario: Inger Pehrsson. Maquillaje: Cecilia Drott. Elenco: Ingrid Bergman (Charlotte), Liv Ullmann (Eva), Lena Nyman (Helena), Halvar Björk (Víktor), Marianne Aminoff (secretaria privada de Charlotte), Arne Bang-Hansen (tío Otto), Gunnar Bjornstrand (Paul), Erland Josephson (Josef), Georg Lokkenberg (Leonardo), Mimi Pollak (instructora de piano), Linn Ullmann (Eva de niña), Eva von Hanno (enfermera), Knut Wigert (profesor). Productores: Richard Brick, Katinka Faragó, Lew Grade, Martín Starger. Delegado de producción: Katinka Faragó. Productoras: Filmédis / ITC / Personafilm / Suede Film. duración original: 99’.

El film

A la intensa expectativa por el postergado encuentro, le sigue una perturbadora tranquilidad. Madre e hija deben reconocerse después de algún tiempo de ausencia y no competirán tanto por su talento como por sus rencores. Las culpas, la pérdida de un hijo, los deseos insatisfechos y un cuerpo enfermo que acusa el desamor, hacen que la calma sea insostenible. El film explora la relación filial sin edulcorantes, conmoviendo y distanciando alternativamente al espectador. Bergman escribió el guión para tenerlo “de reserva” en caso de que fracasara su proyecto para El huevo de la serpiente; sin embargo  resulta una obra sólida, de sentimientos incómodos y sin sentimentalismos.
	(Natalia Taccetta en malba.cine, Buenos Aires, octubre de 2004)

	Como muchas de las mejores películas de Ingmar Bergman, Sonata otoñal es tan intensa en sus emociones y tan excelente en su presentación, que el mundo de sus personajes –en este caso, la casa aislada y espaciosa de un ministro en el sur de Noruega- satura completamente nuestros sentidos y, durante la duración del film, se convierte en la única realidad que podemos conocer. La experiencia que Bergman ha construido aquí es tan absoluta y cautivante que no sólo nos resulta imposible apartar la mirada, sino que tampoco podemos aislar nuestros pensamientos de la acumulación de confesiones, iras y corazones destrozados que surge de la pantalla. Sonata otoñal llega a ser un poco estática y su retórica resulta algo teatral para que la película alcance el nivel de calidad de Gritos y susurrros, que de alguna manera se le parece. También como  ese film, Sonata otoñal contiene demasiado dolor y furia, lo que no la convierte en una experiencia sencilla ni un film que atraiga a todos los espectadores. Sin embargo, dos gigantescas interpretaciones de Ingrid Bergman y Liv Ullmann, y la extrema precisión de sus encuadres hacen de Sonata otoñal una experiencia indeleble más allá de la violenta fuerza de sus emociones en conflicto.
	Bergman inicia su film con una secuencia que luego repite casi exactamente en la conclusión. El recurso, al inducirnos a contrastar nuestras diferentes lecturas de la escena, demuestra en retrospectiva cuánto hemos aprendido sobre los personajes en el transcurso de la historia. Al comienzo, la voz de un hombre nos explica cómo a veces observa a su esposa cuando ella no sabe que él se encuentra en la habitación, y comienza a describir sus sentimientos hacia ella, mientras a lo lejos la mujer se sienta en su escritorio. La cámara gira ligeramente hacia la derecha y descubre a Víctor, nuestro narrador, quien ahora relata la historia de su encuentro con Eva, su esposa. Desde el primer momento, entonces, no tenemos como espectadores otra opción que la de imaginarnos dentro de esa casa y alternar nuestra concentración entre el discurso de Víctor –dicho directamente hacia la cámara, es decir, hacia nosotros, dirigiendo nuestra atención- y la figura ligeramente triste de Eva en el fondo. Bergman no nos permite tomar prácticamente ninguna distancia de estos personajes, con excepción de los pocos metros que, en una habitación, separan una esquina de otra.
	La otra idea crucial de Sonata otoñal que se introduce en esta escena es la imposibilidad, pese a esa proximidad física, de ver realmente a las personas que tenemos delante, de lograr una conexión completa, o por lo menos confiable, con sus pensamientos y sentimientos. Viktor lee un párrafo de uno de los libros de Eva, en el que ella habla de la necesidad que todas las personas tienen de ser “vistas como realmente son”. Pese a su juramento privado de que su devoción marital surge honestamente de una visión precisa de la “verdadera” Eva (aunque no puede encontrar las palabras que la convenzan de ésto), la cámara de Nykvist desmiente la certeza de la percepción de Viktor al mostrar a Eva completamente fuera de foco a lo largo de su soliloquio: el momento en que Víktor jura tener una visión completa y precisa de su esposa, es el mismo momento en que ella aparece más oscura e invisible.
	Sin embargo, ni siquiera ese tipo de ironías crueles pueden compararse con las crueldades más directas que hacen metástasis a lo largo de todo el film a medida que el argumento queda establecido. Eva invita a su madre, Charlotte, una pianista de fama mundial, a quedarse con ella y Víktor en la casa, luego de siete años en los que madre e hija no se han visto ni siquiera una vez. Charlotte, que recientemente ha perdido a su pareja de los últimos trece años, acepta la invitación y llega casi tan llena de buena voluntad maternal como Eva de amor y efusividad largamente contenida.
	Desde esas primeras escenas de reencuentro, Bergman y Ullmann habitan sus respectivos papeles tan completamente, y actúan con tanto poder y delicadeza al mismo tiempo, que (...) nada puede distraernos de la relación entre ambas. En un solo plano, Bergman puede masajear su cuello para representar su edad y su fatiga, pasear sus ojos por la habitación para asimilar su nuevo entorno, y retener las lágrimas para expresar la soledad en la que vive tras la muerte de Leonardo. El rostro de Ullmann es un caleidoscopio que va desde una cierta aprensión hacia su madre hasta la nerviosa revisión de sus preparativos para la visita. Es evidente que la actriz está en la línea de Falconetti, Lillian Gish, Vanesa Redgrave, Mia Farrow y Emily Watson, en ese raro grupo de actrices cuyos rostros son tan extraordinaria y naturalmente cinematográficos que podrían, de ser necesario, realizar una interpretación completa del cuello para arriba. Ambas mujeres interpretan con infinitos matices y economía, y ninguna de ambas hace algo inferior a lo genial. 
	Sin embargo, el tono de sus relaciones varía salvajemente entre el afecto mutuo y una paralizante desesperación, entre el perdón y la ira. En primer lugar, Bergman revela secretos ocultos en la casa, que hacen que Charlotte se sienta cada vez más incómoda y vuelven más oscuras y predatorias las razones de la invitación de Eva. (...) 
La inesperada frescura de las acusaciones de Eva son componentes cruciales de la sorprendente potencia de Sonata otoñal y no revelaré mucho más sobre las razones específicas del rencor entre ambas para no diluir el impacto del film. Baste decir, sin embargo, que Eva se ha asimilado tan completamente al mundo de las ideas que libra la guerra contra su madre en un amplio nivel teórico contra el cual ella no puede protegerse. Viviendo en la soledad de su casa, Eva ha tenido abundante tiempo para rastrear las razones de su infelicidad y desgracia hasta la hipocresía de Charlotte (capaz de sonreír y adular incluso estando enojada), su carrera (las largas ausencias necesarias para una artista), y una cantidad de ofensas adicionales que van desde el abandono hasta la dominación. “¿No crees que estás siendo injusta?”, pregunta Charlotte al comienzo del diálogo, y en ese punto Eva admite que así es. Pero poco a poco la hija pierde interés en el punto de vista de la madre, porque siente que ha mantenido silencio durante tanto tiempo, que ahora debe aprovechar la oportunidad de imponerle sus propias nociones sobre la vida familiar y la calidad de su formación. (...)
	(Nick Davis en people.cornell.edu, Cornell University, EEUU; trad.: FMP)

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